“… non conosco ancora bene la lingua italiana ma le immagini mi hanno aiutato a seguire questo bellissimo spettacolo”

“La storia di Zurbriggen è stata emozionante. Avete messo bene in evidenza il rapporto tra uomo e montagna”

“Mi ha colpito l’intreccio tra tradizione del teatro e moderna tecnologia”

Bello, storicamente rigoroso, biograficamente complesso, mi ha toccato il cuore (cos’altro si può chiedere a un’interpretazione teatrale?)

C’è il Mathis a tutto tondo nella storia ricostruita da Ombretta Zaglio per la sua pièce. “Il Mathis? Ein tifal, un demonio”, diceva la nonna Francesca quando cercavo cautamente di avviare il discorso per saperne di più su quella guida che – senza iperbole – aveva conquistato il mondo delle montagne nello scorcio fra l’Ottocento e il Novecento, ma che a Macugnaga era diventato tabù. Una fama cancellata di brutto a causa dei suoi stravizi e soprattutto della fuga, uncinato dall’alcol e da che cos’altro, non si sa. Un bel giorno era scomparso lasciando la famiglia , moglie e figlioletti sul lastrico. “Eppure ritornava dalla spedizioni dei signori inglesi carico di bauli”, diceva Cesarino Lagger, una vecchia guida secca e rude. E si chiudeva a riccio. Inutile saperne di più.
Dopo morto si seppe che era finito a Ginevra a campare come un barbone. Trent’anni fa ne avevo parlato a Guido Tonella, famoso giornalista svizzero che negli anni Trenta aveva seguito de visu le imprese di Cassin sulle Jorasses e dei tedeschi sull’Eiger. Lui aveva setacciato certi rioni ginevrini a interrogare i più anziani, e uno ricordò vagamente la presenza di un vecchio barbuto, in disfacimento, che la gente diceva essere stato una grande guida. Ma il nome proprio non se lo ricordava, ammesso che quella specie di fantasma ne avesse uno.
A quasi un secolo di distanza – morti anche tutti i testimoni pervicacemente muti e refrattari – era però opportuno recuperare la storia del Mathis. Che è emerso dalle ceneri (chissà dove sono), nella sua grandezza di guida-esploratore sulle montagne di tutti i continenti.
In giro per il mondo sono tutti convinti che, con quel cognome, sia stato svizzero. Così un nipote che vive negli Stati Uniti ha donato il suo secondo libretto di guida al museo del Club alpino di Berna (Il primo è conservato al museo del CAI, a Torino).
In Argentina stanno istituendo un parco dell’Aconcagua, la cima che lui aveva vinto da solo nel 1896. Sono andati nella valle di Saas a chiedere notizie, ma li hanno indirizzati a Macugnaga. Gli dedicheranno una sala.
La sua autobiografia, pubblicata a Londra, è stata tradotta anche in Italia un secolo dopo. Ma al di là delle carte, Ombretta Zaglio ce l’ha restituito con la forza prorompente e godibilissima delle sue parole. Lei, così minuta e tenera, perfettamente a suo agio nelle vesti dell’energico e massiccio “bergführer”, finalmente recuperato nei suoi pregi e nei difetti. Debolezze e grandezza di tutti gli uomini, anche delle somme guide. Grazie, Ombretta.